In Oblivium Superbiae la gioia occupa due versi: bambini che sorridono, è gioia dentro me. Il verso successivo ha già l’ombra: c’è solo un’ombra che m’insegue. La luce e ciò che la spegne stanno nella stessa strofa, senza una pausa in mezzo.

Qui quella pausa viene concessa.

Auréllyon osserva dei bambini e per un momento non giudica, non pretende, non cerca niente. È una gioia che non ha dovuto conquistare. Il brano comincia piano, quasi trattenuto, come chi ha paura di rompere qualcosa. Poi un riff secco taglia l’aria, e la gioia deve ricominciare da capo.

Ogni volta che si accende, intensa e melodica, la musica la accompagna e subito la mette alla prova.

Nel testo originale l’ombra arriva subito. Qui la si sente arrivare, ed è il punto da cui parte tutta la caduta.

Il brano si dissolve in una voce che si strappa: una chitarra che accompagna la luce che si ritira.

Sono sguardi spenti negli adulti. Mi chiedo: che ne sarà di me?

Sono due versi, e in mezzo c’è tutto. Prima Auréllyon guarda gli adulti e non trova nessuno. Poi si chiede cosa diventerà. Nel brano originale la domanda passa e il testo corre avanti. Qui resta sotto lo scherno.

Il caos è quello di una folla: archi stridenti, riff che si sovrappongono senza mai allinearsi, strati che nessuno dirige. Poi tutto si ferma. Resta un solo riff che sale di note e di volume, come uno sguardo che si posa su qualcuno. Il rumore riparte, più denso della volta prima.

La voce è secca, rapida, gutturale. Non urla, deride: frammenti sputati, una risata che non riesce a diventare risata.

È il primo momento in cui la superbia si vede. Non è ancora rabbia e non è ancora furore: è un giudizio dall’alto, una posa che si regge finché c’è qualcuno da guardare. Ma in un punto il vocalismo si incrina per un istante e poi si ricompone. Lì si sente cosa c’è sotto: la domanda a cui nessuno ha risposto.

Vivo fuori dalle regole. C’è un’ombra che m’insegue. La solitudine mi trattiene.

Nel testo l’ombra torna tre volte. All’inizio è una constatazione, poi diventa un ritornello, infine il motore del crollo: ora cado fuori controllo. Ogni volta è più vicina, e Auréllyon la copre con la superbia.

Questo brano toglie la maschera della superbia  e lascia solo l'urlo interiore.

Non vede mai l'ombra. Sente soltanto che c’è  ma ogni volta che si gira non c’è niente. La tensione sale prima di esplodere, mentre qualcosa si avvicina. Poi la fuga. Le chitarre si deformano, stridono, suonano sbagliate, come qualcosa alle spalle. La batteria non regge il passo e il ritmo si affanna come un cuore che non riesce più a tenere il battito.

La voce è un grido. Nessuna melodia, solo reazione.

In nessun punto lei arriva da qualche parte, e nessuno la raggiunge. Il brano si interrompe a metà corsa, perché l’ombra ha il volto della solitudine e la solitudine non si semina correndo.

Cerco un amore che non esiste, lo strapperò a chi lo persiste. Il loro oblio sarà l’ascesa. Forgerò l’amore che non c’era.

È il finale di Oblivium Superbiae, e la superbia qui non nasce dalla forza. Nasce da una mancanza. Subito prima, la formula latina: in cadentia... superbia nascitur -  "Nella caduta, la superbia".

Il brano comincia con il peso. Un’introduzione lunga, quasi doom, il vuoto che si accumula prima di avere una forma. Poi arrivano la batteria e l’orchestra, epiche, solenni: la forgia si accende. La voce è seducente, morbida, pericolosa, perché in questo testo il desiderio è anche predazione.

Ogni stacco lento è spezzato da un colpo violento, come un martello sul metallo e poi l’attesa. Ogni momento di intensità lascia il posto a una pausa più lunga.

Poi, quando tutto è costruito, resta solo il pianoforte. Calmo, dolce, triste, senza orchestra sotto.

La corazza si apre e quello che c’è sotto è un bisogno nudo, e solo lì il titolo dice finalmente la verità: l’amore assente. Era quello che Auréllyon cercava di forgiare. La maschera della superbia prende finalmente il sopravvento dietro una malinconia nascosta per quell'amore che non potrà forgiare.